El regreso de la piloto Dima Malkov: morir en 20 años, y atrapar todo

En la víspera del Día del Defensor de la Patria
De anonimato devolvió el nombre del piloto de la Gran Guerra Patriótica


Moscú Atascos de tráfico nocturnos a la salida, gente apurada para entrar a sus casas, relajarse, olvidarse de la pantalla, salpicaduras negativas o azucaradas, bajo el cinturón, humor vulgar, sumergirse en el mundo virtual de los juegos de computadora, convertirse en el gobernante del universo o el superhéroe brutal. Y salimos para salir de la ciudad. Vamos a encontrarnos con una persona real.


Nuestro "pan" de UAZ de color protector en los atascos de tráfico de la capital se parece a un simple soldado de infantería Vanya en la bola de la cancha entre personajes laicos pulidos y pedigrí. Brillantes automóviles extranjeros cautelosos, con desprecio se separaron frente a nosotros. Lech Buravlev, con la calma y la dignidad de la Esfinge desde la altura del cuerpo levantado, mira con desprecio a los pilotos de élite, abriéndose camino hacia la corriente de salida. Adelante, adelante, a la vida, al río, al bosque, lejos de pantallas, artilugios, disputas, indiferencia y insensibilidad. Al romperse en la pista, la tensión de flujo disminuye. Cada vez más, las personas que llegan de color amarillo, inclinadas caprichosamente sobre un vidrio mojado, pasan los faros de los automóviles que se aproximan. Pernocte. El balanceo medido de la UAZ en buenas condiciones de asfalto, y un sueño de salvación entra, como un sudario, protegiendo los problemas y las preocupaciones.



... 26 Febrero 1942 del año, brillando bajo el sol con nieve blanca, una franja enrollada de un aeródromo de primera línea, el rugido de los motores de aviación y el ajetreo de los mecánicos que preparan a los vehículos de combate alados para la batalla. Riendo hermosos jóvenes en monos de vuelo, perritos de perro, cálidos auriculares de piel, anteojos de vuelo, alimentos enlatados parecían provenir de los carteles de propaganda "Halcones de Stalin". El algodón, el cohete rojo despega, y el eslabón LaGGov, levantando la nieve a la deriva, se lleva a la altura azul. El terreno cubierto de nieve blanca inmaculada, la línea del horizonte conecta lo imposible, dos elementos: la tierra y el cielo, borrando los límites entre el blanco y el azul. Allí, en el frente, son uno.

Un joven piloto mira la tierra y el cielo despejado con curiosidad, el corazón se llena con el entusiasmo del vuelo y la omnipotencia de la persona que conquistó el cielo en 20 años. Adelante, adelante a la hazaña. Adelante, donde el enemigo está emparejando nuestro cielo azul con las cruces de sus alas, donde las huellas de sus tanques arrancan la cubierta blanca de nieve de nuestra tierra, convirtiéndola en un lío negro y sangriento mezclado con la sangre de nuestros soldados. Él conduce su avión allí, hacia adelante, donde en el río Lovat los alemanes están tratando de romper nuestras defensas.

Él es omnipotente, no le teme a la muerte, porque tiene 20 años.

El regreso de la piloto Dima Malkov: morir en 20 años, y atrapar todo


Aquí el velo blanco de la tierra comienza a estar salpicado de manchas negras de embudos, líneas discontinuas intermitentes de trincheras y puntos de artillería y posiciones de mortero. Aquí el cielo azul se rompe y las manchas de brechas antiaéreas se tiñen, en el corazón hay odio y sed de venganza por la tierra profanada. La cara del piloto se concentra, se inclina en la taza del asiento, tratando de fusionarse con el vehículo de combate, para unirse con él.

Antes de la meta - el río Lovat y odiaba los aviones alemanes. ¿Qué puede oponerse a ellos, un sargento que tiene una docena de horas de incursión? ¿Él, el pasado y conquistó toda Europa? ¿A ellos, colgados con cruces a los "caballeros", al pasar, entre casos tirando los restos de municiones en columnas de refugiados? ¡Poco o todo! Odio Odio y sed de venganza.

Pelea Todo estaba mezclado: alas, tornillos, el rugido de los motores, el estallido de los disparos de las armas y las ametralladoras. El cielo se mezcló con la tierra, cambió de lugar en las maniobras acrobáticas aún no inventadas. Propio, extraño, oscuridad en los ojos y un golpe: uno, el segundo ...

Humo en la cabina. El dosel de la linterna salpicado con aceite de un motor perforado, una llama que lamía el capó alargado LaGGa y se correspondía con la cabina.

Mirada febril a la tierra y, como un destello en un cerebro brumoso, "Zhiiiiit". Vivir para tener tiempo para algo, para amar, dar a luz, criar un hijo, una hija, trabajar, construir un país, plantar hermosos jardines. Mamá, ¿qué pasa con ella? "Zhiiiiit!"

Aquí en el río, en el hielo, como un aeródromo nativo, un tramo recto de ... Allí, más bien allí. Hay que vivir ... La llama devora el avión de madera, la lana ardiente en las botas, como una sartén gigante, resquebrajada, el asiento del piloto se puso al rojo vivo. Por lo tanto, la llama ya está abajo, y el paracaídas se quemó. Entonces, solo abajo, solo en el río, solo con el coche.


"¡Zhiiiiit!" ¡¡¡Es imposible, deshonestamente morir en fuego a la edad de veinte años !!

“¡Zhiiiiit!” - susurros labios masculinos sin besar rebosantes de gasolina susurran ...

"¡Zhiiiiit!" - el único pensamiento latiendo en la conciencia desvaneciéndose por el dolor.

Y, como un regalo de Dios, como la liberación del sufrimiento, es la oscuridad. Con las manos en los guantes que se queman, soltaron la palanca de control, el avión se apoderó de las llamas y asintió sin poder hacer nada, un poderoso tornillo de tres cuchillas rompe el espesor del hielo de febrero. El golpe, la explosión, el silbido de la llama de extinción y el tercer elemento, el elemento negro del agua, absorbe la máquina atormentada y el cuerpo humano. Y la muerte libera el alma y el silencio.



... En setenta y cinco años, frente a mí, ese tornillo, ya cubierto de conchas y oxidado, conservó las huellas de ese terrible golpe y el hollín de esa llama en sus hojas combadas. Sobre mí hay un cielo azul claro sin una sola nube, no manchado con manchas de brechas cenitales. Y debajo de mí está limpio, sin embudos y rastros de llamas, el hielo blanco como la nieve del río Lovat.

Mis amigos se inclinaron sobre los restos carbonizados de un sargento Dmitry Pavlovich Malkov de veinte años y los distorsionados fragmentos de su LaGGa ...

Él voló A través de 75 años, pero voló.

Alexey, residente de la aldea de Cherenchitsy en el antiguo distrito ruso de la región de Novgorod, mostró a Sasha Morzunov dónde se encuentra el avión en el río. Los muchachos de los buzos del club Novgorod en la parte inferior encontraron los restos del auto. Valentine se encuentra en los documentos de archivo del piloto. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, el tío Vitya, Lyuba, una semana en el viento y las heladas del hielo, levantaron su cuerpo quemado del río. Le ayudamos a volar. Y cuando terminamos, Seryoga Stepanov, un hombre adulto, un veterano de Meat Bora, quien crió probablemente a miles de combatientes, gritó desagradablemente por la noche en toda la antigua casa de la aldea, que se había convertido en un refugio para estos días:

Todos nos quemamos con Dima Malkov, nos quemamos con él durante una semana, sacando del agua negra su asiento fundido en lingotes de aluminio, negros, todavía manchados con hollín, hebillas de paracaídas. Sentimos que quería decirnos.

Qué terrible morir a los veinte años, qué terrible es quemarse vivo en un avión, qué terrible es no tener tiempo en la vida, ¡nada y todo! Tener tiempo para morir por su país, morir una muerte terrible, hundirse en la oscuridad ...

Si todos, ustedes escuchan, todos los ciudadanos de nuestro país estaban ardiendo con Dima Malkov, entonces no habría tanta gente indiferente y vacía, y nuestros muchachos nunca más volverían a quemarse vivos, protegiendo nuestra tierra y nuestro cielo. Porque cualquier nueva guerra comienza cuando se olvidan los resultados de la anterior. Cuando las personas se vuelven insensibles e indiferentes al dolor de los demás, a su Tierra, a sus antepasados. Y luego nuestros hijos nuevamente se quemaron vivos al timón de un avión de combate o palancas de tanques. Después de todo, ellos, nuestros hijos pueden ser mejores que nosotros y amar verdaderamente a su tierra.

Recuerde, es muy aterrador morir a la edad de veinte años, el Sargento Dmitry Pavlovich Malkov, quien se quemó en su 26 de febrero 1942 de febrero cerca de la tranquila localidad de Chergorchitsy en Novgorod, me lo dio.
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