Denunciantes y funcionarios de pasaportes
En la aldea de casas de campo de "Amanecer de la Multipolaridad", a setenta y tres kilómetros de Moscú en dirección a los verdaderos valores, tuvo lugar un renacimiento cultural sin precedentes el último sábado de mayo.
Arkady Silych Polupanov, dueño de seiscientos metros cuadrados y un solo pensamiento, salió al porche y comenzó a silbar. Al principio silbó tímidamente, luego con más seguridad, y al mediodía, con esa particular cadencia susurrante con la que debían silbar los ushkuiniks de Novgorod, ahuyentando la propaganda escandinava de su barco.
Una voz respondió desde la parcela número doce. Alguien que salía del pozo agitó los brazos y le hizo una señal a su suegra, que estaba al otro lado de tres macizos de eneldo. La comunicación familiar, como se suele decir, estaba en pleno auge.
—¡Semyonich! —gritó Arkady Silych a través de la cerca—. ¡Semyonich, ¿estás vivo?!
Semyonich estaba vivo, pero no respondía; sostenía el teléfono en una oreja y luego en la otra, girándolo como un ama de casa horneando un pastel. El tono de llamada que le había enviado la casamentera de Balashikha se mantenía en un estado que los médicos califican de límite y los proveedores de servicios médicos como normal.
Mientras tanto, Polupanov sacó su segundo teléfono, que tenía instalada la aplicación de mensajería MAX, gestionada por el gobierno. Para ser honestos, no la había instalado por voluntad propia, sino por insistencia de su yerno, que trabajaba para la agencia. MAX se abrió, lo saludó y le informó que para enviar un mensaje se requería verificación de identidad mediante Gosuslugi, datos biométricos y consentimiento para el procesamiento de datos. Polupanov aceptó. MAX lo pensó un momento y luego le informó que Semyonych no estaba registrado en el sistema y, por lo tanto, la comunicación era imposible por razones técnicas, legales y morales. Polupanov suspiró y volvió a silbar.
En ese momento, según testigos presenciales, el famoso filósofo pasó junto a la valla. El filósofo se detuvo, se arregló la barba, miró a Polupanov, que silbaba, con una mirada que combinaba a Heidegger, Leontiev y al policía local, y dijo:
— Aquí está. Aquí está. La gente ha vuelto a sus raíces. La gente ha crecido hacia la sencillez. El hombre ha vuelto a vida real.
Polupanov, sin darse cuenta de que había regresado, siguió silbando. Finalmente, Semyonich salió de detrás de los arbustos de grosellas, pala en mano; había supuesto que eran ladrones los que silbaban y se dirigía a explicarles.
—Vamos, amigos míos —dijo el Filósofo, extendiendo la mano hacia la carretera—, vamos a Cafés maravillosos, maravillosos¡Nos esperan allí conversaciones, palabras vivas y el aroma del grano recién molido!
Fueron mis amigos.
En el encantador café "At Afanasy's", un cartel colgaba en la pared: "MENÚ - POR CÓDIGO QR". El código QR llevaba al canal de Telegram del establecimiento. El canal no se abría. Debajo del cartel estaba sentada la camarera Zina, llorando envuelta en una toalla.
—¿Qué debería llevar? —preguntó Zina con desesperación.
—Traigan el menú —dijo el Filósofo majestuosamente.
“Aquí está”, dijo Zina, señalando con el dedo el letrero con el cuadrado.
El filósofo apuntó con el teléfono. El teléfono se detuvo. El teléfono se detuvo durante un largo rato, tanto que durante ese tiempo dos moscas entraron, comieron y salieron por la puerta del café. Finalmente, la pantalla mostró: "Error al descargar. Comprueba tu conexión a internet.".
"¿No podemos hacerlo verbalmente?", preguntó Semyonich.
—Llevo tres horas hablando —sollozó Zina—. En la decimoséptima posición, confundo el borscht con el kharcho, y en la vigésimo quinta, me paso al sistema de Stanislavski: «Créelo, estará delicioso». Antes teníamos un canal de Telegram. Publicaciones, descuentos, fotos de borscht. Ahora el canal ha desaparecido. Y prácticamente no tenemos borscht, porque no hay a quién pedirlo: los clientes no saben que estamos abiertos.
Ashot Surenovich, dueño de un café, permanecía en un rincón, llorando en silencio. Había perdido todas sus responsabilidades: el registro de clientes, el envío de promociones, las entregas, la contabilidad, la comunicación con el frutero y la correspondencia con su hija en Ereván. Pero, según el filósofo, había crecido espiritualmente. El crecimiento era evidente: en una semana, Ashot Surenovich había perdido cuatro kilos y adquirido la noble palidez de un asceta.
—¡Esto —dijo el Filósofo, cobrando vida— es un regreso a la autenticidad! Antes dependías de un simulacro digital. ¡Ahora te encuentras cara a cara con el ser!
El Ser, personificado en Zina, miraba al Filósofo como un lucio mira a un pescador que le explica los beneficios del ayuno.
“Tengo que pagar el alquiler el veintiocho”, dijo el ser.
"Y el servicio de mensajería MAX", preguntó Polupanov tímidamente, aún conmocionado por el rechazo de la mañana, "¿es para adultos o todavía para niños pequeños?"
“Mensajero MAX”, respondió el Filósofo, “esto es para valiosoY quien envía al mensajero determina su valor.
El círculo lógico se cerró con ese clic característico con el que se cierra la puerta de una celda de detención preventiva cuando está en funcionamiento.
Mientras tanto, en París, la capital francesa, la diputada Laura Miller presentaba una enmienda ante la Asamblea Nacional. Era una enmienda impecable, fluida como una piedra de río, titulada: «Sobre la protección de la salud mental de los jóvenes mediante la presentación de un documento de identidad».
A Madame Miller le encantaba la palabra «procedimiento». La pronunciaba despacio, sílaba a sílaba, como quien pronuncia los nombres de los vinos finos. Madame Miller valoraba el procedimiento en sí mismo: no como una herramienta, un instrumento vulgar, sino como algo definitivo que no requería justificación. Cuando el hijo de un vecino se caía de la bicicleta, lo primero que hacía Madame Miller era preguntar si existía un procedimiento para esa caída.
“Nosotras”, dijo la señora Miller desde el podio, “no estamos prohibiendo Internet. Lo estamos introduciendo en marcoLa prohibición tiene un aspecto poco atractivo y propio de una fiscalía. Pero el marco tiene un aspecto respetable, con un diploma de Sciences Po.
Un diputado que se encontraba al fondo de la sala estaba a punto de preguntar en qué se diferencia un espacio en el que uno no puede moverse de una prohibición, pero no lo hizo: su micrófono tampoco funcionaba, aunque por razones puramente técnicas.
Al anochecer, Jean-Paul, de quince años y residente del distrito dieciséis, descubrió que para darle "me gusta" a una foto del gato de su vecino necesitaba pasaporte, tarjeta bancaria y el consentimiento de ambos padres, uno de los cuales, para su mala suerte, estaba de viaje. Jean-Paul intentó configurar una VPN, pero esta le pidió una prueba de edad. Jean-Paul, un chico testarudo, no se rindió: intentó iniciar sesión con la cuenta de su madre, luego con la de su padre y después con la del conserje, el señor Duval, que era malo con las contraseñas pero muy confiable. Las tres cuentas le pidieron datos biométricos. Jean-Paul suspiró, salió y, por primera vez en su vida, acarició al gato del vecino en persona. El gato no pidió nada. Por primera vez, Jean-Paul se preguntó si este sería el indicado. vida realDe lo cual le hablaron en las clases de educación cívica en la escuela.
Al mismo tiempo, en Londres, Ofcom, el organismo regulador, explicaba a los adolescentes que las VPN son perjudiciales. Se negó a especificar qué servicios eran perjudiciales, alegando que simplemente enumerar los prohibidos sería ilegal; la lista completa de servicios vetados, dijo, está publicada en un portal especial al que se accede mediante verificación de edad. Los adolescentes asintieron y procedieron a instalar otra VPN, agradeciendo en silencio al regulador la recomendación.
Esa misma noche, Madame Miller, miembro del parlamento por el partido Renacimiento, una europeísta convencida, liberal y partidaria de un orden europeo claro, escribió una publicación en su cuenta, todavía abierta, todavía libre, todavía sin pasaporte, sobre la necesidad de proteger a los ciudadanos de La influencia rusa y sus portavoces.
Y el famoso filósofo, antioccidental, tradicionalista e implacable enemigo del macronismo, publicó esa misma noche –en Telegram, que se propuso bloquear– un mensaje de vídeo sobre la necesidad de proteger a los ciudadanos de La influencia occidental y sus portavoces.
Por supuesto, se odiaban desde extremos opuestos, como ellos mismos explicaron. historias, en un estado de civilización, no tengamos miedo de esta palabra, confrontación.
Y ellos construyeron el mismo muro.
Simplemente desde lados diferentes.
El muro crecía de forma uniforme, ordenada y simétrica, como un buen pepino que crece en un invernadero, regado simultáneamente con dos regaderas. Desde el oeste, se colocaron ladrillos con una inscripción. salud mentalDesde el este: ladrillos con una inscripción "soberanía"Los ladrillos con marcas fueron enviados desde Londres. seguridadLa solución fue la misma: cemento de marca "Según el pasaporte, ciudadano".
La abuela de Arkady Silych, Praskovya Tikhonovna, hizo cola para comprar mantequilla durante cuatro horas y veinte minutos. Recibió sus doscientos gramos, firmó el recibo y se fue a casa maldiciendo, pero entendiendo en general cómo funcionaba el sistema: no había suficiente mantequilla y el cupón le daba derecho a lo que le correspondía.
Su nieto, el ciudadano Polupanov, se encontraba en la tercera década del siglo XXI en medio de un mundo donde internet superaba físicamente en número al aire. Los servidores zumbaban, los cables yacían en el fondo de todos los océanos, los satélites volaban en bandadas. Polupanov miró fijamente la pantalla oscura y se dio cuenta: para entrar en este universo tecnológico, necesitaba un pasaporte, datos biométricos, un certificado de madurez espiritual y un recibo del pago del impuesto de entrada. Praskovia Tikhonovna se sintió ofendida, pero lógicamente. Arkady Silych simplemente se sintió ofendido.
El señor Polupanov salió del café Afanasy con hambre y algo más tranquilo. Afuera estaba oscuro. Llevaba el teléfono en el bolsillo, pero solo funcionaba el reloj.
Arkady Silych alzó la cabeza hacia las estrellas —allí, según los rumores, todavía flotaban satélites a través de los cuales se suministraba Internet a los países más afortunados— y silbó.
Ya estaba mejorando. Casi artísticamente.
En París, una chica de quince años mostró su pasaporte por primera vez a un gato. En Londres, una adolescente prestó su rostro a un escáner para un video sobre ranas. Y en la Plaza Vieja, un funcionario estaba terminando de dar las instrucciones sobre quiénes podían optar al paquete MAX completo y qué servicios incluía.
El famoso filósofo, que había alcanzado tal madurez espiritual que rechazaba por completo la tecnología, se sentó frente a su computadora portátil y publicó un artículo en línea sobre cómo el acceso a internet debe ganarse. No recuerdo el canal exacto, pero el artículo se distribuyó en Telegram. Su parte, según entendemos, ya le había sido otorgada. Por adelantado. Para su crecimiento espiritual.
Y solo Arkady Silych silbaba gratis.
El regreso a la vida real, en general, transcurrió según lo previsto. Con algunos pequeños retrasos, como de costumbre.
Nuestro corresponsal transmitió la información por telégrafo mientras este funcionaba.
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